а обыкновенная история – будни провинции, взгляд из окна, впечатление, которому можно придать любое значение и любой смысл, потому что оно – человеческое.
Кстати, на вопрос о том, есть ли впечатления у других живых существ и как они вплетаются в сети значений и погружаются в глубины смыслов, я не могу ответить.
Пишу о человеческом – впечатлении, которое вплелось и погрузилось...
Не шутите по поводу возможной простоты сетей, напряжённости матрицы и мелководия смыслов.
Об этом в другой раз, а пока ...
Пока вот оно – впечатление.
По новорождённому снегу бегут крысы .
Крыс – много, снег – один.
Каждая крыса бежит своим путём, но он общий для них – путь к помойке, а снег не бежит. Он – неподвижен, он - один , один для всех – первый снег.
Для крыс – тоже, они , кажется, дрожжат от холода ( или от голода ? или от нетерпения ? или от желания быть первой в неизбежной конкуренции на помойке, где... ? )
Вот мелькнула последняя,- в картине за окном только снег со следами крыс.
- Мне придётся здесь жить...- мысль , не – мысль, что-то тягучее и неимоверно тяжёлое шевельнулось в движении губ.
Она вспомнит об этой тяжести, когда будет уезжать из этого города навсегда.
Ему не останется места даже в воспоминаниях.