Листаю я дневник прекрасной дамы:
Какие подписи, какие эпиграммы!
Какой здесь подчерк, слог и вензеля -
Все здесь напомнит, что любовь – игра!
В усталом запахе засушенных цветов,
В старинных книгах, скрытых слоем пыли,
В портретах, желтых, тех людей, что были,
В чернилах, выцветших, истрепанных листов,
В портрете томном, в локоне златом,
Вновь, чувствую дыханье пылкой страсти,
Где все равны: в почтенном возрасте, иль в молодом -
Ведь, нет лекарства от такой напасти.
Здесь роскошь, счастье и моленье,
И кровь, и блеск – всему забвенье.
В шуршащих платьях, перьях и цветах,
Отверженная боль в отверженных стихах.
Еще хранится вашей бурной жизни след,
Но слабый свет тускнеет, меркнет, гаснет.
Любовь и боль – однако, все напрасно!
И что жило вчера – теперь, того уж нет...