И даже звоном битых фраз
Бряцать не надо:
Художник пишет не для нас —
Он где–то рядом.
Его метели — не в показ —
В душе созрели —
И тут — хоть вылей в унитаз,
Но уж — немедля.
И вовсе не особый раж
Или — услада...
А что доходит до продаж —
Так жрать–то надо!
Его картины — на чердак
И печь топили...
А он по жизни был чудак...
И, может, пил он.
И вовсе не хватало сил
Грузить вагоны...
И безудержный час пробил,
И — миллионы.
И каждый лих —
За каждый штрих,
За ритм созвучий...
А кто и скажет: «Просто — псих,
Счастливый случай.»...