Он в полную грудь дышит поэзией –
Она своей маленькой только им.
Стихами он разбивает сердца другим девочкам –
Она своё по этому поводу.
Вчера он напивается до беспамятства –
Ей опять приходится допивать их любовь одной.
Он знает много чего интересного –
Она любит его, и ей этого достаточно.
Он и Она. Она.
;
Вчера куда-то подевался мой дневник со стихами. Как же я люблю его. Два состояния у меня бывает после его перелистывания: 1 – как будто просрался сходил (лёгкость невообразимая, желание жить дальше); и 2 – словно в душу себе нагадил. Оба состояния, конечно, возникают по настроению.
;
Вчера я вытащила у него из сумки книжечку со стихами. Я - дура! Это, наверно, его дневник. По крайней мере, очень похоже. Как же безумно я его люблю! Знаешь, я теперь точно знаю: любовь припирает к необдуманности и со смехом сумасшествия толкает на разные безумства. Прости меня. Я ещё сегодня вечером почитаю и завтра обязательно отдам.
;
День св.Валентина. В школе праздник. Работает почта любви. Каждый может признаться. Вечером будет дискотека. Мне тоже после третьего урока принесли занятную открыточку, запечатанную в газету и заклеенную зелёным скотчем. Поверху надпись: “11 Б. Саше М.”. Как мило. Не ожидал. Да и от кого? Какой прелестный фиолетовый ёжик с букетом. И написано: “Целую крепко и люблю. Я всю себя тебе дарю!”. Я, наверное, счастлив.
;
Он, наверное, счастлив. Если да, то я тоже счастлива.
;
Надо узнать завтра, кто мне написал. Люблю загадки. Но они становятся неинтересными, когда находишь ответ. Сегодня очень загадочный туман. Может, потому что зимний, февральский… а, может, это просто какая-нибудь испарина. Не знаю. Не синоптик. Но как же он будет безразличен мне, когда рассеется.
;
Он уже знает, кто я. И мне стыдно за свою наглость. За любовь почему-то всегда стыдно. Но я всё равно чиста и прозрачна перед ним. Как первая заморозь на молодой зелёной…
;
Сегодня ко мне в сумку вернулся дневник. Он был у неё. Она в нём писала. Под моими стихами. Свои. Вроде как отвечала. Неплохо.
;
Мне плохо. Засветло встала, и уже хожу в мурашечном нетерпении по маленькой комнате-кухне. Уже 7 календарных переписываемся. А, кажется, не 7, а уже, чёрт знает, сколько вечностей подряд он со мной играет. Понимаю. Для него это вроде разминки, тренировки. А сама уже не могу без его строчек. Как наркоманка какая-то. И отвечаю, и получаю ответ, и снова отвечаю, и жду…
;
“А я… Ну что ж, спасибо за урок”. – сама просит и тут же отказывается. Боится. Без подписи.