(Размышления на тему)
*****
Проникновенье наше по планете
Особенно заметно вдалеке:
В общественном парижском туалете
Есть надписи на русском языке!
В. С. Высоцкий,
«Письмо к другу, или Зарисовка о Париже»
*****
Однажды в «Известиях» я прочитал статью писателя и публициста Станислава Рассадина под названием «Мурашка». В ней он делился мыслями о нашей культуре. Не о культуре вообще, а о культуре человека. И приводил воспоминание, как он был в Грузии и увидел в древнем храме Зарзма удивительную фреску с ликом Богоматери, на которой огромными корявыми буквами было вырублено имя «Мурашка».
Эта статья навела меня на мысли о «мурашках» наших, рассейских, проживающих в больших и малых городах и весях. Порой, достаточно войти в автобус, как тут же увидишь их «работу»: многие сидения, особенно задние, изрезаны, спинки спереди и сзади исцарапаны. На остановках некоторые «будки» изнутри разукрашены пикантными надписями и сценами настолько «плотно», что живого места нет.
Наиболее беззащитны под натиском «мурашек» стены и подъезды наших домов. Тут следы буквально всех течений художественной мысли «художников». На цокольной части одного из зданий какой-то вандал нарисовал знак фашистской свастики. Знакомый рассказал, что за подобным занятием заметил подростка. Что ж, подростки, они, как говорится, и в Африке подростки — им свойственна страсть самовыражения. Обидно, что эта страсть направлена не на созидание, приобретая уродливые формы.
Наверное, виноваты родители: то работа, то другие заботы — и вот что-то детям недодали, не рассказали. Потом детский сад, где в переполненных группах часто всё подчинено жёсткому воспитательному плану. И начинается формирование не индивидуальности, а серенького послушного человечка. Потом школа. Этот человечек, впервые взяв перочинный ножичек, пытается «увековечить» своё имя на новеньких столах. Ну, а дальше — уличное искусство «граффити», надписи на стенах домов родного города, на памятниках культуры. Да где угодно! Вот и Высоцкий о том же: «В общественном парижском туалете есть надписи на русском языке».
Таков он, наш раскультуренный человек... человечек... Заставить любить свой город такого человечка сложно. Говорят, дурак счастлив, потому что не знает, что он дурак. Так, может, и «мурашка», разрисовывая подъездные лифты или обстреливая горящими спичками белые потолки подъезда, тоже счастлив, потому что не понимает своего несчастья — духовного убожества? Есть над чем задуматься...
*****
На эту же тему и мой стих "Груз тревоги" http://www.proza.ru/2010/01/01/47