Слишком горячее солнце для такого маленького городка…Провинциального городка с замашками мегаполиса…Городка с тысячелетней историей, богатого достопримечательностями и утопающей в алкоголе молодежью.
Она ждала его. Лениво, из-под ресниц наблюдала за проходящими мимо людьми. Было начало девятого вечера. Она выглядела немного уставшей.
- Мечты сбываются…
- И тебе здравствуй – она тряхнула головой. Косички рассыпались по ее плечам… Много косичек…Он уже не помнил сколько их на ее голове. Фотография Курта на сумке, черные непроницаемые солнечные очки, обычные, слегка потрепанные кеды…Не такая…как была раньше…Голова слегка гудела после бессонной ночи, количества выпитого и сигаретного дыма в легких. Она была словно мираж, сотканный из его полубезумных мыслей и душного летнего воздуха.
- Каким допинг будет у нас сегодня ?– спросил он ее, прислонившись к прилавку круглосуточного магазина.
- Вон та синяя бутылка…
- А что в ней?
- Какая разница…
Вино, кофе, снова вино… Может сигарет? Нет, она не курит… Ну если только ментоловые. Морщится при виде горы пустых банок из-под приторного энергетика.
-Что такое? Это единственное, что может заставить меня не спать.
- А зачем не спать? Сон прекрасное лекарство. – рассуждает она, сидя поджав под себя ноги.
- Я боюсь, что я не захочу проснуться больше…
Подсаживается ближе. От нее уже немного пахнет алкоголем и какими-то духами со свежим, мягким запахом.
- Я по тебе скучал…
- Знаешь, а ведь это так здорово ни по кому не тосковать. Немыслимая свобода, когда твое счастье больше не зависит от случайно упавшего на тебя взгляда, ничего не значившего звонка для того другого человека, живущего в абсолютно другом мире, но не для тебя.
Он вздохнул.
- Прости.
- Не надо. – она повернулась к нему – Ты ни в чем не виноват.
Тусклый свет уличных фонарей пробивался сквозь шторы, медленно полз по ковру и сворачивался клубком у нее на коленях.
Он зарылся носом в ее косички.
- Я тебя люблю.
Она молчала с минуту, кусая нижнюю губу.
- Мне пора. Завтра дела. И последние дни на ненавистной работе. Пожелай мне удачи.
- Удачи…
С громким щелчком открылась дверь, впуская в квартиру гулкую темноту парадной.
- Так что это?
Она обернулась на его голос.
- Это любовь в стиле гранж.
- Что это за любовь?
- Мертвая.
Он закрыл дверь за ней. Любовь приставила к виску ружье и спустила курок.