Зарыто. "Бойтесь данайцев, дары приносящих!"
Этот год без имени. Голод и смерть с запахом клопов. В комнате пусто, и в кавычках твой ветер.
Кто ты? Жалкая псина, что кувыркается подле моих ног. Твоя шея для поводка всегда готова?! Играйся, паяц! Жалкая псина, тебе моя боль не знакома. А память жива, и время не ждет.
Вернуть себе имя легко, правда? Пару минут и готово. А в сознании нет ничего, кроме этой потери. Ты даже не знаешь, зачем я даю имена бродячим собакам, как ты. Полгода - не жизнь. Ты уже никто. Ты - вечный пробел. Ты в праве кусаться, рвать мою кожу спесью, нюхаться с другой грязной шавкой, считая, что это заставит меня обернуться, навязчиво зарываться в моих прошлых письмах, закапывая свою боль потери. Смелее! Признайся, что из тебя паяц никакой! Ты даже не вешалка, и не годишься под половую тряпку.
Два года в твоей жизни обнуляться, а потом снова холод зыбких пещер и пустота вокруг. Без красок. Без смеха, что ты любишь.
Приютит один хозяин на месяц, потом второй, третий, четвертый.... И так может быть бесконечно. Пока не устанешь быть везде гонимым.
А в голове одно слово, единственное имя и лицо, и в ушах чугунным эхом проклятый звон голоса. И долгожданных мук захочется снова. И свобода не будет в кайф, вряд ли, теперь ее можно будет вообще назвать свободой.
Захочется очень многого, что мучило, грело сердце и раскрашивало все в разные цвета, нагоняло скрость в жизни и звучало веселым смехом чистоты, что помогало срывать двери-мечты с петель.
А все ушло почему?.. Наивный вопрос.
А просто когда-то гребанная игра на публику убила все хорошее и любимое.
И убила навсегда.
4 марта 2009 в 9:49