За окном предзимье. Дождинки торопливо пролетают мимо вальяжных снежинок. Земля в неряшливых проплешинах свалявшейся травы и грязи между серым, ноздреватым снегом. Красота осени скоротечна… Тучи густые, плотно сбитые нависли над землей, и от этого ночь еще непрогляднее. В такую ночь хорошо сидеть у камина, смотреть на огонь и пить горячее красное вино с мёдом и корицей. Но камина нет, а вино без камина ночью – это не то… Поэтому лежу тихонечко и жду, когда ко мне придёт сон. Мой Сон – товарищ капризный, обидчивый, вечно у меня с ним проблемы. А с возрастом еще и бродягой стал, целую ночь где-то шляется, а потом днем пристает, зовет и ласкается. Приличные Сны так себя не ведут. Опять же со сновидениями проблема, подсовывает иногда такие сюжеты… Что лучше бы и не приходил.
Так вот, лежу я, жду Сон, прислушиваюсь. Он подкрадывается на теплых мягких лапках, тихонечко вздыхает мне прямо на веки и… Я засыпаю. Просто и необыкновенно приятно, когда Сон в хорошем настроении. Сегодня я вместо вкрадчивых шагов слышу тихий звон, такой мелодичный, что сердце щемит. Звон засыпается по моей комнате, и я тихонечко открываю глаза. Темнота наполнена густой синью, в глубине её плещется нежное сияние оттуда просачиваются слова, как бусины они нанизываются на пространство, скрепляются яркими звездочками рифм. Боже мой… Ко мне пришли СТИХИ! Я слушаю их нашептывание, замираю от красоты и образности фраз. Легкое, воздушное, прекрасное кружево стиха окутывает меня. Ритмика убаюкивает, кажется, это подкрался Сон.
- Подожди, - шепчу я, - нужно записать!
Быстро вскакиваю, включаю свет и хватаю блокнот. С ужасом и удивлением обнаруживаю, что кружево стиха помялось, рифмы выскочили и разбежались.
- Ну, куда же вы? - растеряно спрашиваю я, - Такие красивые, точные, свежие… Эй! Вы где?!
Рифмы сидели в укромных уголках комнаты и сердито сверкали глазками. Не хотели ко мне возвращаться. Да и слова предательски расползались кто куда. Я ловила их за хвост и быстро записывала, но это ничего не менял. Стихов не было, были слова на бумаге и рифмы в углах. Полночи я их уговаривала, убеждала, заискивала, ругалась, но, видимо, они во мне разочаровались, не понравилась я стихам при свете. Ну, ладно, вздохнула я, тогда убирайтесь вон, идите к Поэту и не тревожьте мою душу. Я не поэт.
- Да… Ты… Не поэт, - прошелестели стихи.
Я открыла настежь окно, дождь и снег рванулись погреться, а упрямые, гордые и невыразимо прекрасные стихи, поддерживаемые Рифмами с тихим звонам вылетели в ночь. К Поэту полетели… Ну и пусть. Я очень хочу, чтобы они родились, возможно, когда-нибудь я их встречу в блоговских развалах, обрадуюсь, что нашелся их Поэт. А стихи сделают вид, что меня не узнали.
А я достала коробку со старыми рифмами, стерла с неё пыль и вздохнула. Сон сидел на диване и укоризненно ворчал:
- И что ты пытаешься доказать со своими старыми пыльными рифмами? Не поэт ты… смирись и усни.
Я вздохнула и покорно приняла позу сна. Сон сочувственно дунул мне на веки и подсунул странное сновидение, в котором я странствовала в поисках того, кто затерялся во Вселенной. Но это уже другая история…
А на утро на столе я увидела блокнот с пойманными в темноте словами. Они каким-то образом перекликались с загадочным сном. Из коробки робко выползли усталые рифмы и с шелестом легли на страницу рядом с ночными словами. Получились стихи, шуршащие, непонятные и неяркие…. Я вздохнула и хотела их выбросить, но стихи жалобно застонали, и я сжалилась. Ладно, раз родились, пусть живут...