Ничего не происходит. Он идёт летним вечером. Человек серень -
кий. Ничего в жизни не сделал. Заведовал какими то кружками,
стремился куда- то. Куда стремиться? Всё ж поделено! Газеты —
брехливым журналюгам, ТВ — депутатам, богатели, становились
известными лишь чьи -то дети и подхалимы. А он что? Ни породы,
ни фамилии, ни папы -депутата. Короче стыдится нечего.
Но самое смешное, что даже в самом продажном мире и ему
есть место. Попадал в газеты, народ его читал — почитывал. Стыд
был лишь в том, что он себя никем не видел. От того сильно
и не стремился.
Ну, куда ему до Ани? Она будущая переводчица. Поездки,
интервью, встречи с интересными людьми. Ну чего хорошего ему
ждать? «Мне теперь не до мужчин! Если только лет через семь!»
Глупо ждать, бессмысленно. Мы так устроены. Просто в нас есть
логика. За семь лет такая красавица встретит другого принца.
Да она и сама сказала, что так может быть. Чего же ещё ждать?
Эх, была ж она прекрасна! Лучше всех! А оценит ли её кто- то так?
Он шёл, дыша вечерним воздухом, и в его мозгу родилась идея
написать маленькую головоломку. То, что он никогда не писал про
зу и был успешен лишь в стихах, почему- то перестало его смущать.
Его очень тревожило его будущее. Он боялся не трудностей,
а невозможностей. Среди людей ему как будто нет места. Хотя грех
так говорить. Был же известен в своём кругу. Друзей имел хоро-
ших. Но не было идеи, конечной цели. А это не характерно
для полководца. А он чувствовал в себе полководческие силы.
Вот она — противоречивость характера.
Бывали времена, он был сам не свой. Носился, готов был
горы свернуть, бесился, даже в любви признавался. Но всё это
в прошлом. Это не для него. Он любит сильно, а его чуть- чуть.
Его любви шарахаются, даже избегают.
«Мне бы Штирлицом! Никто б не пожалел». Но ни Штирлицев,
ни войны, ни гэбэшников. Лишь высокие цены, большие налоги
(аминь власти), и ты.