…Не оборачивайся…
Вот я смотрю твоим удаляющимся шагам вслед; а вот здесь я лежу на спине, вглядываясь в замысловатые узоры потрескавшейся штукатурки. И эти снимки не самые удачные.
Другие. Она читает мои стихи, запивая их тёплым молоком или лучше – стряхивает крошки пасхального кекса с моего портрета. Бывало, что имитирует мой голос, пытаясь петь тебе по утрам, а у самой подгорает яичница из трёх яиц. Почему из трёх, если вас двое…
Бывает. Мне наступают на ногу, и я жду извинений, чтобы почувствовать свою значительность в этом мегаполисе…
А вот здесь я плачу, просто на снимке не услышать как горько, а если глянуть мельком – так вообще смеюсь!
Двигайся ближе. Я пролистываю страницы прошлой неудачной связи: неинтересная история в деталях с синдромом недолюбленной поэтессы, что весь гной, скопившейся от ненависти к обидчику, размазывает по строчкам и ждёт восхищенной жалости читателей. Да, это он…всё в порядке у него.
Смотри. Тогда мне ещё не вредили банановый десерт и чтение в метро, а сейчас я завидую подругам и примеряю их жизни на свои опущенные плечи. Созваниваемся, встречаемся, а пиджак великоват всё же…
Пропустим. Я здесь блондинка.
Вот я украшаю чужое одиночество вкусным ужином, хотя, потом кто-то из нас отравился фугусаши. Не помню кто…Наверное он, поскольку любовь моя к японской кухне не остыла с того вечера.
Да…не проходящая мода на красные розы и весеннюю мимозу.
Третья в верхнем ряду справа.
Просто моргнула.
Неправильный свет.
Это не я.
Мои глаза? Да, немного пьяна…не ананасовым же соком заливать горе. Нет, фитнес тоже не поможет. Нет, не пробовала. Не поможет, так мне удобнее думать.
Как я боюсь выглядеть смешной …больше, чем постаревшей…
Не оборачивайся, у тебя длинная дорога впереди.
26.12.2009 г.