Сдвинул затылок, почесал мозги...
Блин, зря я это сделал, ой зря! До почеса мысли текли размеренно и плавно, одна за другой, а теперь все вразброд, все смешалось, как в доме Обломова. Знаки препинания сами по себе, слова, нарушив стройность предложений, сами по себе. И мало того, все перепуталось в кучу, и приходится вылавливать мысли по отдельности и собирать, как паззл. Собираешь его, собираешь, глядь, а вместо вразумительного выходит абстрактное, да не простое, а 3D. Мозаика букв, игра знаков препинаний, обрывки чего то гениального...
Но - увы и ах! - только обрывки. А обрывки не могут быть гениальными, только талантливыми. И опять сдвигаешь затылок и чешешь мозги, разрушая собранное, в надежде, что вот-вот соберешь все, как надо, напишешь и - станешь классиком.