На небольшой площади перед станцией метро играл духовой оркестр.
Был вечер, и люди спешили с работы. Мало кто останавливался послушать, но что-то в лицах прохожих менялось, когда музыка прикасалась к ним.
«На сопках Манчжурии»…
И оркестрик был небольшой, и музыканты так себе, но что-то происходило…
На улице было морозно. Наверное, губы их стыли от мундштуков этих труб, флейт, валторн. Они притоптывали ногами — не так, как это делают музыканты, отбивая ритм, а от холода. И в сумке, брошенной на земле, было не так уж много смятых десяток.
«Прощание славянки»…
Они играли, тепло их дыхания проникало в инструменты и, сливаясь с музыкой, согревало зимний воздух, прикасалось к случайным прохожим, согревало их, и лица неуловимо менялись…
«Адажио» Альбинони…
Они подрабатывали…