рассказ, о сокровенном

            

       

                О сокровенном   

Мало кто знает,
                как сложен
                и многотруден труд писателя.
Это тяжкий Сизифов труд.
                Приходится десятки раз корректировать свой слог,
И устранять ошибки,
                стремиться к красоте
                и к гармонии в рассказах.
Но увы, это никого не интересует по большому счёту.
                Всем до лампочки.
Мне лично это дело не до лампочки.
                Я писал!
                Я пишу!
Я буду писать рассказы,
                Хоть до посинения,
                Хоть до последнего вздоха.
Буду писать с вами,
                Буду писать и без вас.
                Буду писать,
если на улице дождь, или снег.
                Буду писать,
                если в стране состоится коммунизм,
или оголтелый капитализм,
                буду писать, если состоится потоп,

или состоится мировой ядерный катаклизм.
                Мне совершенно до "лампочки";

есть или нет на свете
                хорошие и не очень хорошие газеты.

Важен сам процесс творчества.
                Важен человек в этом процессе.

И это движение не остановить
                бюрократизмом,
                отсутствием призов и равнодушием,
отсутствием внимания и сочувствия,
                Отсутствием славы и и отсутствием денег!!
Я буду писать долго,
                Буду писать с упрямством помешанного

настырно, до умопомрачения, с фанатизмом.
                Буду писать и тогда,
Когда мои старческие негнущиеся пальцы,
                станут неловкими и неуклюжими…

И тогда, я смогу ослабевшей своей рукой,
                Ещё нажимать белые клавиши клавиатуры,
Я буду заниматься творчеством!
                И если мой дух, уставший и бледный,

Поднимется однажды к небу Лунной тенью.
Из под холмика земли с надгробием,
                Белёсой прозрачной дымкой
                устремится к небу,

То он,  не будет думать о бренности жизни!
                Он будет продолжать думать о творчестве!
О новых сюжетах, о новых рассказах.
                Дух мой не заставить грустить,
и предаваться тоске.
                Некогда ему будет грустить.
                Не заставить его бесцельно
Мотаться - бродить по полям и   долам,
                Среди оградок, средь белых берёз, тополей.
                Он приткнётся к любой скамейке
И задумается о новом и оригинальном.
                Он задумается не о любви,
Не о славе, и курсах валю,   не о вкусной еде в ресторанах.
                Нет!
Он задумается о строчках стихов,

О рифмах и цепочках строк.
                И появится новая нужная вещь!
Так было, так будет! Так есть!
                И этот процесс бесконечен.
И вновь душе
      подвернётся тщедушное юное тело.
                И вновь на бумаге появится слово,
Появятся рифмы и строчки.
                Так было, так будет, так есть!
                И мы, вечные странники,
Странники света, добра,
                Работники слова, печати,
                Будем в дороге, в пути.
И нет ей конца и края.
               Не нужно нам будет любовниц,
                красивых и стройных,
Не нужно «Гаваев», «Канаров»,
                С их гамаками под пальмой.
Не нужно всё это,
             Всё это как пыль и труха.
                И не тленно лишь творчество,
Нетлённое прекрасное в строчках, в словах.
                И не истребить, не уничтожить,
Презреньем своим не убить,
                ни словом, ни оскорбленьем
                ни пулей свинцовой,
Не убить равнодушьем,
              не убить тишиной мирозданья,
                и одиночеством.
 Потому, что мы выше этого;
                Выше мирского,
                Выше серости и убогости в душах,
Выше мелочного и тленного
                Выше подлости человеческой,
                выше глупости!


                2009 год. 12. 24. Ангарск