Какая-то ****ь, подвозившая меня из аэропорта до дома, пятьдесят шесть минут выносила мне мозг притчами из своей охренеть какой необычной и сложной жизни.
Развод, выкидыш, отец, трахавший ее подругу, изнасилование, затем измена второго мужа, который оказался такой же паскудой, как и первый, дочка- подросток с ее неуспеваемостью в школе и началом половой жизни и еще куча говна, которое, конечно, не сравнится с моими проблемами! Куда уж там, ведь мне всего двадцать!
С каждой минутой и каждым поворотом, мое терпение и воспитание приближались к нулю и на фразе «Так что вытри свои слезы, это еще не самое страшное, что может быть в жизни», лопнуло, как мыльный пузырь на ветру.
- ****ь, да что ты знаешь о моей жизни?! Ты хоть спроси, отчего я плачу! Удивить тебя?
Округлившиеся глаза моего сегодняшнего водителя красноречиво говорили о том, что после этой фразы любое подобное «удивление» грозит ей сердечным приступом.
Она пробурчала что-то несвязное.
- Следите лучше за дорогой…- Я снова превратилась в существо, молча истекающее слезами под Эйс оф Бэйс.
Конечно, для нее я очередная избалованная малолетка, рыдающая при любом удобном случае. Любовница или дочка одного из «папиков» у которых слишком толстый кошелек, маленький член, гора понтов и вывихнутые с детства мозги.
У двадцатилетних девочек, одетых в Prada не может быть проблем. По определению. Даже чисто теоретически.
Все повторяется, какая-то идиотичная цикличность!
Снова «Пулково» рано-рано утром, такси, несколько смс, пустая квартира «всего на несколько дней», потом еще на несколько, потом еще… Бесконечный поток звонков, ммс, сквозняк по паркету, возвращенные билеты, «извини, я сам скоро сойду с ума» и ясное понимание того , что если даже мы сойдем с ума вдвоем, договорившись об этом заранее, то от этого все равно ничего не изменится. Никогда.
Наоборот, станет еще хуже.
Снова.
«Извини, давай закончим это сейчас, пока не придется… как тогда»
Да, да, да, у двадцатилетних девочек не бывает проблем, ведь «все еще впереди»!
Попробуй, объясни это сердцу. Сердце в двадцать болит ничуть не меньше, чем в тридцать или сорок. И ему совершенно все равно, что будет дальше, пусть даже это «дальше» будет напоминать малиновое варенье.
- Я сегодня вернусь, слышишь? Через шесть-семь часов я буду дома!
- Ты не сможешь возвращаться всегда, когда я захочу обнять тебя. Самолеты не летают так часто. Спасибо тебе за эти два месяца. Спасибо…
Какая-то идиотичная цикличность. Водитель- неисправимый тупица , мерзкая музычка, что-то в тему, как гармошка вслед траурной процессии, слова благодарности изобретателям водостойкой туши, какая-то неловкая, розовощекая надежда о том, что завтра утром все самолеты сгорят, а рельсы заплетутся в узлы. И ты никуда не улетишь.
Да, да, у двадцатилетних девочек не бывает проблем. А сейчас? Разве это проблема? Это всего лишь тоже самое, что ломать шеи котятам, ласкающимся о твои ладони.