То есть, я про то, что есть такой писатель Брэдбери, и написал он рассказ «Вельд», где львы, как минимум вдвоем соскочили с экрана и сожрали всех, кто только рядом не находился. «Жалко, что рядом не находились те, кто нам жить мешает», сказал бы генерал Рцы-Жукоедов, прочитай он этот рассказ.
То есть, я про то, что она иногда телевизор смотрела, когда он на глаза попадался. А я на неё смотрел и представлял, как с экрана лев соскакивает. Или даже не лев, а некой легковооружённый макгафин, которого и описать нельзя – потому как не бывает макгафинов (хотя кому это интересно?). Причём это, из экрана вылезшее, - это я и есть. Якобы я её ем поедом – только она всё не убывает, будто бессмертная.
То есть, я про то, что она и впрямь бессмертная – такая судьба, которой ни у кого больше нет. А я, как на самом деле соскочил с какого-то экрана. Отражательного, судя по всему. И вот мы вдвоём хуже смотримся, чем отражение наедине с самим собой.
В общем, нам вдвоём даже плохо – хуже, чем никогда с некогда.
Нас будто бы и не было – и это всё то же только рассказ написанный.
А фамилию автора, кстати, контрразведчики выкрали. И доставили Куда Надо. Без лишних разговоров.