Получила почтовое извещение на денежный перевод. Полторы тысячи рублей. От кого – не известно. Но давняя въевшаяся привычка «дают - бери» побеждает разумные доводы, да и денег лишних не бывает. Отправляюсь.
Что бы попасть в почтовое отделение нужно пройти через тенистый двор-колодец. За спиной на солнечной улице шаркают мирные прохожие. На лавочке во дворе сидит дедок и крутит дряхлый, как и он сам, кассетный магнитофон. Пасторально!
Комнатенка почты тоже была вполне мирной, скучной и засиженной мухами. Стандартной. Это успокаивало.
Обшарпанные стены наполовину выкрашены синей (ну почему всегда синей?!) масляной краской. Зарешеченная стойка из дешевого ламината.
Еще совсем недавно никакой решетки и не было...
Кроме меня как, оказалось, были еще желающие. Но немного. Я была крайней.
- Следующий.
И очередь продвинулась на одного человека. От нечего делать таращусь на стены, на улицу в окно, на пыльные часы, на соседей по очереди, на теток за стойкой. Как механические куклы, двигаясь на автомате, они все имели одно общее для всех выражение лица. И мне оно не понравилось. Совсем. Эдакое тупое и отрешенное, что бывает у овец, которые наблюдают со стороны за тем, как кого-то тащат на заклание:
- Это нас не касается! Это нас не коснется!
Интересно, с чего такая уверенность? Из-за этой хлипкой решеточки над гнилой стойкой?!
Парень с черной кожей и с дредами отвалился от этой иллюзии оплота и широкоштанной развинченной походочкой направился к выходу.
Возле двери он почему-то остановился, приник ухом. Невольно прислушалась. Мало ли ...
Во дворе крутился старый добрый шлягер доброго дедка. Парень успокоено распахнул дверь и шагнул во двор.
- Следующий... Девушка, давайте скорей! Скоро обед!
Это уже мне. Протягиваю бланк.
- Распишитесь.
От кого же эти деньги? Сжимаю их в кулаке. Пора отсюда валить.
Возле двери, по примеру того, с дредами, замираю. Чувствую повисшую тишину у себя за спиной. Слух обострился.
Музыка за дверью больше не играла... Только вхолостую щелкал магнитофон. Кончилась кассета. А переставить никто почему-то не торопился...
Нехорошо... Ой , как нехорошо...
Осторожно поднимаю руку, боясь даже вздохнуть. Медленно, очень медленно и очень-очень тихо проворачиваю хлипкий замочек на двери. Так что бы не было слышно ни щелчка, ни случайного скрежета.
Оглядываюсь на вытянутые лица парализованных ужасом теток. У них опять одно общее для всех выражение лиц. Страх.
Перевожу взгляд и вижу, как в щель под дверью густо натекает черно-красным лужа. Я даже знаю - что это...
Жалко парня... Да и дедка..
А с той стороны двери в этой обостренной тишине вдруг слышу до тошноты приторно-вкрадчивый голос:
- М-м-м...Ями-ями-ями!.. МЫ знаем, что ты здесь!...
Как думаете - мой сон потянет на сценарий к ужастику ?!