На тихо скрипящих качелях сидел маленький мальчик одетый в шорты и майку. Снег сыпал большими,белыми хлопьями. Но мальчику было совсем не холодно, он сочинял рассказ про лето и его голос глухим эхом отдавался в тишине старогго парка.
Рядом с качелями стоял деревянный стол, когда-то давно выкрашеный в синий цвет - краса у совсем облупилась. За столом сидел мужчина в дорогом плаще, очказ в золотой оправе и с кожанным портфелем рядом. Он строил карточный домик из бубновых дам. Ветер яростно трепал ветви дерева росшего рядом со столом, и зывавал в такт скрипящим качелям. Чуть непоподалёку читал свои ненаписанные историистаричёр в потёртом тулупе.Невидемая публика беззвучно хлопала. Вихрь ярко-красных листьев помешал бедному художнику рисовать воткнутую в снег горящую свечу. Её пламя то и дело трепыхалось от покашливания тёмно-зелёного кота.
"Какой чегодня скучный и однообразный день" - подумала девочка продолжая играть на жёлтом рояле стоявшем за двумя большими сугробами. В мае