Последняя любовь
манит как вкус фугу.
Не угадаешь,
что там ожидает:
блаженства вздох,
иль окна в миражи
в коротком дне,
котором иссякаешь.
Но поцелуем острым,
словно нож,
перерезаем жизни пуповину.
И мотыльком парящим
над огнем
тихонько таем
в снеге тополином...