Зарисовка

Я болен. Терновый венец температуры обхватил мою голову, прайд львов-лейкоцитов бродит по телу в поисках серны-инфекции. Проклятый кашель оборвал метафоричный поток сознания, наступил на горло, подобно Суламифь, и выдавил из меня ком зеленых мокрот. И действие сие длится час уже четвёртый. Декорации просты: есть стены, покрытые бумажной коркой обоев. Есть диван и человек, недвижно возлежаший. Оба покрыты синим пледом, даром Арахны. И больше никого.                Я  одинок. Со мной остался лишь усатый гомосексуалист, то ли поющий, то ли жалующейся своей матери на убийство, им же и совершенное. Его голос попадает в мою голову с помощью скоростных туннелей колонок.  Я - смоква на холмах Генисарета, Фома неверуйший ни в Бога, ни в медицину. Приходится вставать и идти на кухню за очередной порцией сладкой отравы, которой исчерпать до дна мне не удастся. О-о-о, чай с малиной. Коль вылечишь меня, сочиню элегии тебе, я восхвалю тебя в веках,и славу воспою, но это будет позже, а, сейчас, я, взалкав исцеления, выпью себя и лягу спать и ко мне, в моих фантасмагориях, явится курящий Пушкин в летном шлеме и я ему скажу:"Здравствуй, Саша."    .