Корсет-ленинградка.
Легкий паркинсончик в области диафрагмы, который плавно переходит в мелкий стук зубов. При желании это можно обыграть как стук кастаньет, не правда ли?
По волокнам разбегаются импульсы, создавая (представьте!!) крохотные, но все-таки всамделишные магнитные поля. Ими нельзя выполнить никакой полезной работы, даже втихаря вырубить надоевший хозяйский телевизор... но, раз они есть, - я еще живу!!
Руки сами собой разлетаются, куда
им хочется.
...Я - умный, когда мне смотришь в глаза или на лобную чешую.
Но портки в цветочек, носки со сбившейся пяткой и корсет - будучи следствием моего многолетнего оцепенения - выдают во мне если не идиотину, то коммунально-коридорного юродивого.
А кого, интересно, во мне выдают мои пружинящие руки?!
...Люди вокруг что-то говорят... и совсем не обо мне. О чем-то своем.
Им нет дела до моей жалкой комедии, которая может выглядеть феерией только в глазах человека, мягко скажем, не совсем полноценного.
Я не обижаюсь. Я привык.
В конце концов, я сейчас - прав.
Движение - это жизнь.
Импульсы и поля говорят через мои руки, что мое тело еще живо, что оно даже сможет слушаться меня.
Если я для начала сам себя приведу в порядок.
И этого мне сейчас - достаточно!
...Ррраз.
Хруст где-то между крестцом и вертлужной впадиной.
А кому я танцую?