Пустая комната, закрытая на множество замков дверь. Тихий стук сердца в унисон тикающим часам и усталость, делающая веки все тяжелей.
Но ты упорно, кирпичик за кирпичиком выстраиваешь иллюзии, которыми завтра будешь кормить окружающих. Почти идеально, четко и слажено, просчитывая каждый шаг почти до миллиметра. Так надо, потому что в этом мире твоих иллюзий ты идеален и ошибки просто не имеют места.
Сравни маньяку, ты вычерчиваешь схемы, графики и таблицы с именами реальных людей, которым не посчастливилось принимать участие в твоем личном спектакле. Все уже решено за них – каждый их шаг так же просчитан, а концовка пьесы прописана уже давно и любовно спрятана в старом деревянном ящичке. Ты ее не стал переписывать, оставив карандашный набросок, сетуя на свое слишком часто изменчивое настроение…
Но пока такая концовка тебя устраивает.
Но, тихо… О ней никто не должен знать!
А однажды тебе становится скучно вести эту игру, ты все чаще отходишь в тень и позволяешь своим актерам быть самостоятельными, лишь продолжая следить за идеально простроенной иллюзией, продолжая вычерчивать схемы, графики и таблицы, но уже без своего имени в центре. Ты выбираешь роль стороннего зрителя, от которого ничего не зависит…
Снова твоя иллюзия, ведь спектакль твой и там абсолютно все зависит лишь от тебя.
Ты переставляешь кирпичики, кому-то давая главную роль, кому-то второстепенную, иногда убираешь или добавляешь новые, отстраняя старых персонажей и вписывая в сюжетную линию новых…
Но тебе все равно очень скучно.
Потому что, поднимая глаза к небу от этой иллюзии, ты хорошо осознаешь свое одиночество и ту ложь, которой ты сам себя окружил.
Вздох, еще один, небрежный взмах пальцев скинуть скатившуюся слезу. Тебе вдруг стало грустно и жалко именно себя, потому что ты сам себе с каждой новой прописанной сценой этого спектакля, все больше сдавливал шею тисками изо лжи и одиночества. Твои актеры могут подарить тебе иллюзию, что ты на самом деле не одинок, но это снова ложь. Ты это прекрасно знаешь, потому что создал ее сам, своими собственными руками.
Ты закрываешь глаза и шепотом просишь всех покинуть сцену. Твои актеры покорны, никто не скажет и слова, уходя за кулисы. Оставшись наедине с самим собой, ты размышляешь над очередным актом и все чаще посматриваешь на старый деревянный ящичек в котором любовно спрятана концовка этой пьесы.
Тебе так хочется разыграть эту концовку. Ведь она феерична и твои актеры запомнят тебя надолго, но что-то тебя останавливает…
Боязнь остаться наедине с самим собой? Нет. Ты и так понимаешь, что это все иллюзии и что ты всегда был, есть и будешь одинок. Это что-то другое.
Слишком идеально прописанный спектакль, слишком скрупулезно выстроенные роли, все чересчур идеально, чтобы снять эту постановку. Но тебе сейчас слишком скучно…
Завтра…
Завтра ты можешь открыть деревянный ящичек и достать оттуда последний акт.
Завтра ты можешь красиво попрощаться со своими актерами, не забыв оставить им на прощанье идеальную иллюзию о себе.
Завтра ты наконец можешь навсегда уйти в тень, оставив себе на память лишь этот идеальный сценарий.
Но это все завтра…
16/06/08