Может, я нашёл дверь в другой мир? Знаешь, как в песне: «А где-то есть дверь в лето… Я царапался, я рвался, и вот…»
-- Перестань, какая дверь?
Такая! Вот, ты смеёшься, ты так смеёшься, звонко, громко. Ты смеёшься, и с тобой радуется весь мир! Каждый листочек на этом дереве, каждая травинка, каждый стебелёк. И всё вокруг иное. Вон серый дядька, в моём мире он ворчлив и беден, а здесь – цветёт, улыбается, снимает шляпу и здоровается с незнакомыми людьми, а те в ответ – радостно и… И по-доброму. Так, как надо. Как должно быть! Вокруг тебя нет грязи и лжи, ты свежа и свободна, как майский ветер и дождь! Ты упоительна своим волшебством!..
-- Ты меня просто утопил в комплиментах!
Ты меня обнимаешь… И нет ничего лучше, нет ничего слаще и спокойнее. Ты рядом, я глажу твою кожу… Удивительно, но касаясь твоего плеча, я словно трогаю мир и чистоту… Что-то настоящее, похожее на обман, к которому все привыкли там, в далеке!.. И твой смех. Это музыка, это гимн мира!..
-- Остановись…
И ты меня целуешь. Простое, детское слово – целоваться. Наивное, смешное. Оно легко и невесомо, им пренебрегают и раскидываются… Но здесь – оно царь. И я не смею держать его грубо. Оно же так хрупко, так беззащитно…
-- Тогда держи его нежно. А лучше – держи меня. Нежно, но крепко, что бы я не улетела с ветром и не свалилась на голову кому-то другому!
Я держу тебя. Ты – моё солнце и моя жизнь… Ты – это и есть любовь…
Я просыпаюсь… Что это было? Сон? Да… Становится грустно, всего лишь на какое-то мгновение, на безликую секунду полноводной реки времени, а потом отпускает, и расслабляюсь.
Это сон, это фантазия. До боли реальная и бесконечно далёкая, невозможная. Я чувствую – они меня одолеют. Я сойду с ума и погружусь в лживый сахарный мир, выдуманный и написанный между строк томика моего существа, с головой. Это как лавина. Наверное. Ведь мне не приходилось быть погребённым под толщей льда и снега. У нас, зануд, мир сер и однообразен. Спасение лишь в наших личных мирках, кусочках сознания, в которые лапы расчёта и логики не доберутся никогда.
Мы живём, работаем, едим, спим и сходим с ума, и никто никогда не узнает, куда устремляется наше Я, покинув беспомощные кости и мясо. Сознание летит в бездну и поднимается к звёздам, или бежит туда, где нет названий, имён и наших слов. Ведь и звёзды – наши создания. Всё подсчитано. Не подсчитанное будет таковым столетие раньше, столетием позже – не важно! – а душа не принимает сухих цифр и облезлых слов.
Всё подчинено смыслу: дышать, что бы жить, есть, что бы жить, работать, что бы было на что есть и ЖИТЬ! А если это всё – не больше, чем огрызок огромного яблока, семечка от плода с названием ЖИЗНЬ? Кто-то до меня придумал углы и линии, кто-то сочинил правила передвижения и мышления. Всё просчитано и в то же время ничего не понятно. Что такое ЖИЗНЬ? Что такое Я? Что такое СМЫСЛ? Чушь… Это – зола. Это изумрудный туман, опиумный сон. Может быть то, что ещё несколько минут назад держало меня и являлось реальностью? Или я хочу так считать лишь потому, что мне ТАМ было хорошо и спокойно?..
Я снова в своём теле и вновь подчиняюсь правилам. Я творю привычный обряд, заключённый в последовательности общепринятых и нужных телу действий… Ем, работаю, дышу, сплю, гуляю, болтаю…
И знаю я, что все эти мысли – те же туман и сон. Вот она явь – за окном, в мрачных тонах, в смене дня и ночи, в пьяном лепете взрослых дядек и простодушном веселье молодости. Говорю себе: забудь эти мысли, думай о сексе, о материальном… Освободи голову для насущных проблем, а лучше – для насущных радостей. И мотаю головой. Может, выпендриваюсь, кочевряжусь, кому-то показываю, что я не банален и думаю иначе, нежели остальные двадцатилетние. Все повторяют: максималист, ребёнок, фантазёр и глупыш. Правда? Конечно! Но правда опять же для нашего общего опиумного сна.
Неужели надо прожить семьдесят лет, что бы понять, ради чего жить? Когда же тогда
ЖИТЬ? Почему мои сегодняшние взгляды – переменчивые и разноцветные, - не имеют право на законное существование? Кто знает, что мы во главе всего и наш мир – единственный? А если это игрушка в руках несмышленого божьего отпрыска?..
Снова ночь и снова тень. Я в постели, катаю голову по подушке, и линии меняют свои
направления, складываются углы, затмевают друг дружку пятна и точки. Вот она – реальность. Четыре стены, пол и потолок, люстра и шкаф, стол и окно. В холодильнике варёные пельмени, завтра съем их на завтрак. До чего же здесь хорошо, если не думать, что здесь плохо!..