Здесь у каждого есть своя история. И каждая из них куда реальнее людей, замерших в череде дней и градусов этой новой зимы.
Истории живые.
Сейчас, вглядываясь в декабрьскую ночь, мне кажется, я вижу их следы на хрустящем снегу пустынной улицы этого ледяного королевства.
Они слоняются меж гирляндами околелых машин, мерцающих в свете мохнатых белых фонарей, и оставляют свои отпечатки на заледенелых окнах зябким дыханием горячих воспоминаний. Никогда не позволяя вспомнить больше, чем мы сможем забыть.
Они бесцветны, как мех белых медведей.
Оставившие все своё убранство на контрольно-пропускном пункте, пред тем как стать узниками прошлого.
Облачённые в недосказанность отведённых взглядов.
И всё же они где-то здесь.
А вот и наша – история одного самолюбия.
Самолюб и я.