.
. Это не стихи, а всего лишь размышления.
. Потому, попрошу воспринимать как прозу (или не воспринимать).
История сия, увы, проста,
Не нам с тобой винить судьбу за это.
Из тысяч нас (ну может быть... из ста*)
бездарностей,
. всего два-три поэта.
Поэтом вовсе можешь ты не быть,
Не вознесён, но ведь и наказан.
Так отчего ж берёшься землю рыть,
Как будто всем доказывать обязан...
То разродишься пафосным стишком,
То вытащишь на свет миниатюру,
А то пойдёшь с котомкою пешком...
(и даже облюбуешь бочку**, сдуру).
Усердие, ты стоишь ли того?
Когда принять души больной смятенье.
Винить ли нам за это... и кого?
Распутать ли судЕб хитросплетенья?
Иль снова возвращаться на круги...
И грызть перо, и пыжиться... (о, Боже!)
* * * * *
Ведь вроде ж не завзято дураки,
А вишь ты, успокоиться не можем...
************************
* - из ста... тысяч!
** - без коментариев; и так ясно.
На прозаиков это конечно не распространяется.