ветер, ветер...
В белом венчике снежном
девятнадцатый год
обрывает надежды
и метет, и метет.
Я, в снегу погибая,
демонстрирую шиш...
Блок глядит не мигая -
он увидел Париж.
Там в кровавой сутане
монсеньор Ришелье,
а во вражеском стане
только дезабилье!
И скандирую мантры
я, гонимый войной.
Вот он: Блок Александр,
как живой предо мной!
Он стоит на балконе
в галунах и пенсне,
как Иисус на иконе
улыбается мне.
А печаль мировая
его давит и гнет...
Блок глядит не мигая,
но вот-вот подмигнет!
Много строчек модерна
тотчас я напишу
и спою их наверное,
может даже спляшу!