- Ненавижу, ненавижу!
- Не понимаю.
Это уже мой голос. Точнее, мысли. Ненавидела я всего только раз. Этого с лихвой хватило, чтоб через время, много лет душить это чувство в себе.
Это даже не чувство было. Какое-то помешательство. Глаза закрываются красной пеленой, кулаки сжимаются так, что хрустят все суставы, суставчики, каждая маленькая косточка, каждая жилка хочет лишь одного: сделать больно. Быстро. Или медленно. Взять где-то острый лёгкий нож. Изуродовать лицо, порезать каждый сантиметр тела. Или просто броситься и разорвать. Сил в такие мгновения немерено. Ты ощущаешь их в себе, как кровь, только сильнее. Полнее. Один удар – нос сломать. Или просто свернуть шею. До резкого хруста, скрипа, переходящего в истошный, хриплый вопль. Переломать все кости. Но медленно. Чтоб вобрать в себя каждый крик боли. Медленно, как карандаши, ломать один за другим все пальцы. И вот я уже готова. Ничто меня не останавливает. Никто меня не остановит.
Остановит. Останавливало. И остановило. Ненависть. Опять же. К себе. К тому чудовищу, что отражалось мне во всех зеркалах. Чудовищу, которым я стала. Когда не могла думать.
Я и сейчас не особенно склонна сверяться с требованиями здравого смысла. Меня остановили чувства. Какие? Те, которых точно не было у монстра: я простила. Простила каждый удар, каждую пощёчину, каждое оскорбление. Почему? Я человек.