Передо мною на столе
Горит свеча, стоят портреты.
Они со мною, невзначай
Воспоминанием согреты…
Они ушли давно, далече.
Дороги, дни – как сизый дым,
Как умирающие свечи.
А все ведь были молодыми!
Надеялись, чего-то ждали…
Напрасно жизни угасали
Без обетОванной весны
И отблеском туманным стали
Счастливые цветные сны.
Потомков с памятью короткой
Оставили. Таких неловких:
Я многого о них не знаю,
Почти не знаю ничего.
И с недовыполненным долгом
Уйду путём на одного.
Он узок – путь на одного,
Он приведёт меня к порогу
Давно искомому, давно.
И, может быть, представит Богу.
За всё, в чём правы и не правы,
За тяжбы, страхи, за стихи,
Есть у него на нас управа,
Не скрыть недоброе, грехи…
Я здесь. Жива. Горит свеча,
Играет музыка негромко.
Они улыбку дарят мне,
Оттуда, из иной сторонки,
Что примет каждого из нас
В наш звёздный, в наш урочный час.
1994г
На фотографии бабушка автора Анна Ивановна Суворина с другом.