Всем тем, кто пишет рассказ,
И тем, кто читает повесть.
Кто мир свой скроил не раз
Из щепок чужих историй.
У прозы просил стихов,
Искал красоту в злободневном,
И в равенстве Бога и снов
Себя находил непременно.
Ты можешь бесшумно стареть,
А можешь и с криком под пули,
Как будто не зря умереть
За свой драгоценнейший улей.
Где святость втоптана в грех
Нечищеными сапогами.
Где вечность не дольше, чем смех
Ребенка при виде мамы.
Ведь все мы чертовски малы
Под сводом холодного неба.
И Бог, как из-под полы,
Порой нам бросает хлеба.
И все то добро и зло,
Все то, чем с тобой мы дышим,
Поверь, безнадежно старо,
Пылится в углу под крышей.