Я возвращалась домой. Усталая женщина, безразлично смотревшая в окно автомобиля и не видевшая ничего. Усталость. Тупая усталость после рабочего дня в огромном городе, где нет никому ни до кого никакого дела. И вот, при очередной остановке на перекрестке со светофором я увидела в доме напротив, на втором этаже открытое окно и в нем девушку. Уже стемнело, была осень. И это окно невольно привлекло мое внимание. Теплый желто-оранжевый свет лился из окна в густую темноту и копоть города, в его свете женщина, хрупкая, тоненькая, протирает тряпкой стекла. На ее голове прическа «домашний хвостик» на коротких волосах. Она двигает руками, протирая окно. Линии этих рук не утеряли девичью хрупкость, хотя видно, что ей около тридцати или более того. Это невероятное сочетание хрупкости и возраста меня поразило. В той комнате мебель времен шестидесятых, старые шкафы и обои, занавески, этот свет льющийся из комнаты, силуэт женщины, ее руки, словно ветви ивы… Все это так привлекло внимание, что я забыла где нахожусь и когда. Опомнилась я только тогда когда услышала звук клаксонов автомобилей стоящих за моей машиной. Весь оставшийся период времени я ехала домой, как в эйфории. Такой красоты я не видела давно.
Как, наверное, не хватает нам времени просто оглянуться вокруг. Красота – она рядом. А мы все бежим куда-то.