ВЕРА

               
               

      Помнишь Верочку?-, спросила мама,- представляешь? Она в больнице и кажется все настолько плохо, что оттуда она уже и не выйдет…

     Я помнила эту милую  и по своему красивую женщину. Она долго работала в детском саду няней в маминой группе, была моложе мамы, очень уважала ее, любила нашу семью. Забегая ненадолго о чем-то своем девичьем шепталась с мамой.
Муж ее - толи армянин, толи грузин был ярким, красивым, но любил выпить,  был простоват, и, чувствовалось, она тяготится им. Помню ее фразу, которую она повторяла маме со смехом:- Ну, ваши ссоры с мужем, что наша с Васькой любовь…-

    Где-то недели через две раздался вдруг веселый звонок в нашу входную дверь.     Звонок у нас был старый и необычный: металлическая полусфера, а в середине рукоятка.  Повернешь, и громкий, заливистый звон, как бы вырвавшийся на волю. По этому звону сразу можно было определить свой или чужой и даже какое у него настроение. 
               
   -Свои, подумала я, - открыла дверь и с удивлением увидела Веру.
   -Мама дома?-  спросила она улыбаясь, как бы предвкушая встречу, и огорчилась, когда поняла, что увидеться не суждено. Выглядела она на удивление замечательно, может только чуть похудела. Тогда я подумала, что тот страшный диагноз оказался ошибочным.

    Вера на секунду задумалась, потом улыбнулась: -Ну, тогда тащи ведро и тряпку,-
Она привычно и проворно вымыла пол во всей квартире, деловито отжала тряпку, повесила на батарею: - Ну, вот и все… Жаль маму не повидала…-
 
    Она ушла… Вымытый пол был ее прощальным подарком…