Гонит ветер, толкает,
Дуя холодом вслед.
Свои думы макает
В мокрый воздух поэт.
Он не слышит убогий,
Ты его не зови.
Не обутые ноги
Он разбил до крови.
Взгляд прищуренный льется
В бесконечную даль,
Иногда улыбнется
Презирая печаль.
В ветхом рубище, босый
По земле он бредет.
Дождь холодный и косый,
В грудь открытую бьет.
Он как память народа,
Как его красота.
Он без племени – рода,
Но его высота,
Не доступна великим –
Сильным мира сего.
Хоть и кажется диким,
Хоть и гонят его.
Но он счастлив, убогий,
В рифмы нежном тепле!
Пусть, разбитые ноги
Все идут по земле!