Последнее время все шло наперекосяк. Не приходили рифмы, раньше послушно ложившиеся на бумагу ровными строчками стихов. Не запоминался материал, преподаваемый в институте. Она терялась в с детства знакомых улочках и опаздывала на маршрутки, чье расписание знала лучше таблицы умножения. Окружающие пожимали плечами - мол, это предпраздничная рассеянность, пройдет, не бери в голову. А ей все казалось, что она потеряла что-то важное, что-то безумно дорогое в один из этих серых дней наконец-то наступившей зимы. И никак это дорогое не желало находиться. Даже привычное лекарство - сесть на маршрутку и уехать, не затрудняясь вопросом, куда, уже не действовало.
Что-то происходило. Что-то, выплетающееся из строчек чужих стихов, света настольной лампы, смс-ок, слов, сказанных случайно, фраз, прочитанных или услышанных где-то. Что-то, чей образ складывался из высоких холодных звезд, коротких серых дней и не согревающихся рук. Что-то странное.
...Холодно. До чего же холодно стоять под дождем в куртке из кожи "недавно убитого линолеума". Где тебя черти носят, ну, задерживаешься, да, звонил, но ведь не на два часа!
-Обернись - насмешливый голос из-за спины заставил вздрогнуть.
Поворачиваюсь. И уже вслух:
-Где ты шатался?Мокро же под дождем!
-Лин, ты знаешь, что такое ар-реальность?
-Ирреальность знаю. А ар-реальность - первый раз в жизни слышу.
-Ар-реальность - это...черт. И не объяснишь ведь. Ну представь - идешь по улице, никого не трогаешь. Вдруг - раз, и словно по воздуху волна прошла. Ничего не изменилось. Ну, дома вроде поярче покрашены, стали. Ну, люди, которые навстречу идут, немного необычно одеты. Ну и что ж? А потом идешь мимо дома, где часы висят. И видишь, что время улетело лет на десять вперед. Ты идешь дальше, в полном шоке осознавая, что все это не просто так. А потом - раз, снова волна воздуха, и вернулся обратно. И по улице сделал ровно столько шагов, сколько и там. Скажем так, дыра пространства, где находится наиболее вероятное будущее.
-А с чего ты взял, что это ар-реальность?
-Не знаю... - Ромка задумался. - Но знаю, что именно так. Пошли на то место, а?
-Зачем?!
-Ну интересно же! Что там... Как там.
-Пошли...
На самом деле, мне и самой было до жути интересно, что там, в будущем, но я же, как говорит одна моя знакомая "гордая, шо упасть-не встать". Чтобы я, да призналась, что мне интерсено какое-то там будущее? Да никогда...
"Попали" мы сразу и правильно. Краска на домах действительно была ярче, но часы показывали вполне нормальную дату. И время тоже. До встречи оставалось ровно двадцать минут, еще успею зайти в книжный и полюбоваться на новинки.
Однако встреча состоялась не через двадцать минут, а через две. Навстречу мне двигался Роман. Как всегда, жизнерадостно-лохматый и замечательно-рыжий.
-Привет, подруга дней моих суровых! Ну что, идем в кафе, или шатаемся, не замечая друг друга положенные двадцать...пардон, уже восемнадцать минут?
Эх, дать бы ему затрещину. Но, во-первых, не дотянусь, а во-вторых, он все равно увернется, зараза такая.
-Идем, конечно. Чего мокнуть зазря.
По дороге Ромка, как обычно, весело, с шуточками-прибауточками, выкладывал события, произошедшие за тот месяц, который мы не виделись. Он поругался с очередной своей пассией ("а что она меня ревнует к каждому обладателю длинных волос? Даже к Лешке? Ей только романы писать с такой фантазией. О великой однополой любви"), пару раз пытался уволиться с работы ("козел у меня начальник. Даже борода есть. И рога тоже.") и начал слушать одну ("абсолютно обалденную группу"). Из того, что "по мелочи" - перестал пить матэ и купил новую кружку, "в честь начавшейся эры зеленого чая". А я шла и думала, что же буду рассказывать я, когда поток новостей у Ромки иссякнет и мне придется вспоминать события прошлого месяца. Но, на мое счастье, когда он произнес фразу "ну а теперь рассказывай, как ты", мы пришли в кафе.
-Ты что будешь? Чай, кофе, коктейль?
-Чай. Черный.
Бормоча что-то в духе "ну сколько раз тебе объяснять, что черный чай вреден для здоровья", Роман пошел заказывать чай и пирожные. А я села за свободный столик у окна в углу (мое любимое место) и начала смотреть, как по стеклу бегут капли, похожие на слезы. Раньше я и думала, что дождь - это слезы природы, которую кто-то очень обидел. Забавно. Так мало осталось от той меня, наивной девчонки с куцыми хвостиками.
-Так ты будешь рассказывать, или нет? - Вывел меня из задумчивости Ромкин голос.
-Буду, куда я денусь - вздохнула я. - С чего начать?
-С начала. - улыбнулся он.
И я послушно начала излагать. Про то, как я устроилась работать, про то, как один раз целую ночь провела в автобусе, потому что заснула на заднем сиденье, а водитель забыл проверить, не осталось ли пассажиров. Про то, как начала учиться играть на флейте. Ромка слушал, не перебивая, кивал, иногда улыбался. Когда поток сведений иссяк, он задал всего один вопрос.
-А что...с этим?
Я вздохнула, пытаясь проглотить неожиданно вставший в горле ком.
-Ничего.
-Не ври, Линка.
- Я не вру...
Ромка вдруг встал, подошел ко мне и присел рядом на корточки, смотря мне в глаза снизу вверх.
-Лиииин?
-А что я могу рассказать?Что?! - Я чуть не срывалась на истерику. - Что все плохо, плохо так же, как в тот дурацкий осенний вечер, и даже хуже, потому что уже одиннадцать лет тянется вся эта канитель? Что я пью по ночам валерианку кружками, пытаясь не сорваться на крик, крик от того, что это все был только сон, сон, где эти дурацкие серые глаза улыбались не кому-то, а мне? Что, Рома?!
-Успокойся, солнышко. Не надо... Не надо плакать, не надо, милая, все будет хорошо, видишь, я с тобой, я рядом, ничего не случится, не бойся, я смогу ото всего тебя защитить.
Он говорил мне все эти слова, которые были, по сути, и не нужны. Мне нужен был только голос...
-Не бойся, Лина, Линка, эльфенок глупенький, все прошло. И месяц этот прошел, и он уехал, слышишь, уехал еще вчера. Уехал в свою Подберезовку, и больше сюда не вернется. Ты забудешь его, забудешь, я обещаю. Я люблю тебя, девочка, не плачь, не плачь...
А я уже не плакала. Я слушала Ромку, слушала его голос, самый дорогой на свете голос, и понимала, что все эти одиннадцать лет прожила в каком-то страшном сне. В эр-реальности, как говорится. В случайно выбранном прошлом, в одном-единственном дне прошлого пролетели эти одиннадцать лет. Хорошо, что в нем оказался еще и Ромка.
Он заплатил за чай и пирожные и мы вышли из кафе. Молча, потому что все уже было сказано. Впрочем, не совсем молча.
-Ромка.
-Да?
-Спасибо...
Он улыбнулся и обнял меня.
...Холодно. Ну почему опять так холодно, а? Скорей бы уже дойти до Ромкиного дома, согреться. И кстати...Почему уже четыре часа? Ведь только что было два!