Крылья… Большие, сильные… Веду рукой по ним. Легкие шероховатости краски чувствую кончиками пальцев. Крыло еще теплое, и слегка подрагивает, помня прошедший бой. Вот и правый элерон расчехлили, да и в самой плоскости раны от пуль.
Крепкие… Вынесли, сохранили мою жизнь. Ничего, механики вас подлатают, и мы снова поднимемся в наше небо. Наше… Хоть в нем пока и полно воронья. А солнце устало опускается в вечерний туман, пропитанный пороховой гарью. И земля, истоптанная сапогами и изрезанная гусеницами, изранена взрывами и пропитана кровью, сжимаемая руками уходящих навсегда. Смотрю на этот багровый закат, а мысли там, в ушедшем дне. Наградной портсигар, зажигалка из гильзы. Крепкий табачный дым заполняет легкие и застилает туманом уставший взгляд.
Завтра будет. Завтра…
Растирая руками лицо, он пытался отогнать сонную усталость. И все же накатившая слабость валила с ног, а спать нельзя. Вот такая ситуация. Он улыбнулся, вся жизнь под девизом «НАДО». Несмотря и невзирая. Вспомнилось время, проведенное в доме на берегу. Тишина, спокойствие, идущее от моря и гор. Кажется это было так давно… Война, вырвала из того мира, вернула как должника для расчета… Знать бы, вспомнить бы… Ан, нет. Ни намека, ни ниточки, уцепится не за что… Иногда в снах мелькнет что-то, да наутро остается только ощущение утерянного, важного… Рыж, спокойно посапывал рядом. Тим посмотрел на него и улыбнулся, что снится этому мальчишке в этом, разорванном войной, мире. Уже светает и утренний холод своей леденящей свежестью сковывает тело.
Они оказались на этой дороге не по своей воле… Новая волна бросила их в этот застывший ад… Обгоревшие машины и брошенные повозки, воронки от взрывов и чадящие масляные пятна на асфальте… Тим задыхался от запахов гари и кипящей внутри ненависти… Он не чувствовал боли от раны, а его сердце разрывалось от ослепляющей ярости. Слезы текли по щекам, он не стеснялся этого… Смерть… Циничная усмешка… Смерть кружила вальсом пепла в задымленном воздухе, а солнце, налитым кровью взглядом, созерцало этот хаос, оставшийся после налета пикировщиков… Рыж, жался к нему, вцепившись в рукав. Тим видел в его, широко открытых глазах, страх смешанный с непониманием всего того, что было вокруг.
- Это война… К всему этому трудно привыкнуть, - Тим вздохнул, - Хорошо еще, что мы в момент налета не попали. Повезло…
Странное ощущение сверлило сознание, все это уже было когда-то, но память отказывалась доставать из своих глубин упрятанное…