МОЯ… LOVE.
Сижу в пивнушке, изучая газету со своим нетленным рассказом. Прочитав произведение, и, отхлебнув пенный напиток, закурил.
- Хорошо пишет, - скромно сказал я.
- Кто это пишет! Кто тут может ЭТО описать?! – вскричал мужчина вида совершенно грязного, пьяного и непотребного.
- ??? – пожал я плечами.
- А вот… МОЮ… кто может … описать?!
- Ты о чём, дядя, - улыбнулся я «непотребному».
- О моей! Моей… жене! Ты видел её глаза? Она меня любит!
- Хм…
- Не веришь?! – он склонился над столом.
Я, признаюсь откровенно, стал замечать, что мне нельзя общаться с людьми. Они, эти самые представители людского рода, непременно начинают хамить… Развязка могла быть другой, но… в моей душе тихо звучала свирель и я кивал в такт замечательной мелодии… Странные звуки заставили меня оторваться от чудесной музыки.
- А вот и она! Моя… love! Моя… барыня! – вскричал он, широко раскинув руки.
«Барыня», украшенная лиловыми синяками, взглянула на меня глазами варёного судака.
- А чем я хуже других… Ваших… напомаженных, накрашенных и пахнущих дорогими духами, - оскалилась щербатым ртом «love».
Я не стал спорить с ними о достоинствах женского «парфюма» и вышел на улицу. Под моими ногами шуршали осенние листья…