События, словно зверьки-хромосомы, -
Снуют предо мной, оседают в сознании...
Зародыши мыслей в мозгу воспалённом, -
Жмутся друг к другу, в ответ созерцанию…
Глаза - превращаются в чувственный орган,
А слух - принимает из уст извержения…
Я преображаюсь, я - чревоподобен,
И плод создаю - из своих впечатлений я...
Ношу в глубине я обрывки событий,
Пытаюсь придать я им вид завершённый...
Когда-то легко, а порою и с битвой, -
Идет по частям плод мой новорожденный…
Из них - я законченный образ рисую,
И яркие краски - в слова превращаю…
Чуть опыта личного к ним приплюсую,
С палитрой эмоций, мне чуждых, смешаю…
На миг превращусь в подлеца, в негодяя,
Чтоб точно создать образ антигероя...
Прочувствую силу любви, что пылает
В душе героини к красавцу герою…
И, в сложной цепи приключений обоих, -
Сердца заключу я в союз нерушимый!..
Придумаю путь, полный уймы событий –
И встреч, и разлук, и ночных разговоров...
Любви материнской тончайшие нити -
Вплету в череду пониманий и споров…
Соседей припомню, друзей не забуду
И всё это, в общем котле, - до кипенья…
Все жизни героев - сквозь душу я буду,
Сквозь «фильтры» ее, пропускать без стесненья!..
Я буду подобен всем им, без опаски
За сердце, что кровь по сосудам гоняет…
В усиленном ритме, с гормонами в связке,
Своих персонажей - я в плоть превращаю…
И образы эти - из фраз возникают,
и строчками - ровно заполнят страницы…
Живу днём за днём я, фантазией полный,
И месяцы долгие - уж на исходе...
Бегу я в больницу за помощью: больно!..
Ищу санитара в очков позолоте…
Прошу оказать мне немного вниманья,
Достать плод на свет, показать его людям...
Лежу в темноте я, почти без сознанья,
Смотрю в потолок и волнуюсь: что будет?!.
А что, если мне акушер не поверит,
Не сможет помочь, или не согласится?!.
Я в мыслях прошу: если в Бога он верит, -
Всю жизнь за него буду после молиться!..
Пожалуйста, главный редактор, родимый,
Не дайте ему умереть без рожденья!..
Ведь это ребёнок, так мною любимый,
Похожий на папу, его продолженье!..
Лицо у младенца, как чувства у мамы, –
И сладкое, но и с горчинкой прекрасной …
И ручки точь-в-точь – те, что целыми днями
Под пальцами клавиши мучили страстно…
Они уже знают, что слово однажды,
Как краска, как свет, - вызывает виденья…
Лишь дайте ему, в переплёте бумажном, -
Пожить пред глазами читателей верных!..
Как к доктору сердца, я к вам обращаюсь,
Души и ума: Роды мне - как награда!..
Ну кто Вам сказал, что я лишь притворяюсь?!..
Мужчины - способны рожать, это правда!..
Я сам полон будущих, новых созданий,
Живущих в груди, в голове и по венам...
Останется лишь посмотреть на изданья,
И книги мои - заживут непременно!...
Из дома они упорхнут, как мечтатель,
Чтоб в руки чужие попасть и раскрыться.
И в каждой из них – вновь узнает читатель,
Как выглядел тот, кто родил те страницы…
Я - с ними пол-мира пройду, не прогонят…
Я буду согрет, буду принят и понят!..