Столетия, пахнущие дымом, столетия рухнувших оков,
Не зрелой, ржавой, серой тины, бегущие от дивных слов.
Изнеможенные герои, гнетущие родную плоть,
Изрешечённые пробои, хранящих идолов за кровь.
Гонимые родной отрадой и в штиле жившие умы,
Раздев с себя свою рубаху и сев на пепел у мечты.
Величие дел и пустословия, не призывающих любить,
За осквернение сословий, мечтающих живьём хранить.
Стрекоз печальные полёты и пресный хлеб прокис в печи,
Неутомимые холопы, дрожащие за калачи.
Прекрасно поле на рассвете, уж солнца первый луч пробил,
Не сном охвачено столетие, а только тем, кто согрешил.