Он закрыл глаза и сказал:
- Я вижу Север.
Глупые слова. На самом деле они ничего не значат. Многие сочли бы его сумасшедшим, если бы он попытался объяснить, что на самом деле – этот Север. «Север – это когда в душе холодно и одиноко». Метафора из глупых стихов. Бессмысленная метафора, слащавая, как сироп.
Север… Север – это бесконечное небо, темно синее, как чернила. Редкие птицы кричат о том, что нет облаков, и негде укрыться от этих чернил. Где свобода полета, воспетая поэтами и романтиками, когда не можешь укрыться от самого себя, и беззащитно паришь в синем цвете, открытый для взглядов, для слов, для мыслей? Нет ничего. Жутко. Холодно. Дико.
Север. Страшное слово – Север. Он не ждет, он захватывает, он поглащает. Черные деревья, скрючившись, молятся небу. Изломанные сучья в изнемозжении смотрят вверх, стремятся ввысь.. А сколько еще смотреть, а сколько еще стремиться! Тысячелетия? Века? У каждого свой черед умирать. Неуслышанная молитва сочится по стволам горьким соком. Иногда далетает крик птицы, нарушая нетерпеливое ожидание смерти. Бессмысленный крик и бесконечный Север. Кто захочет жить в этом забытом краю? Облака не отбрасывают свою величественную тень, не клубятся туманом в высоких горах. Они не дарят дождь изможденной земле. Не рождают жизнь. Не даруют смерть. Черные птицы и черные деревья тонут в чернилах, и это страшное одиночество, запертое в коротком слове «Север», томится в душе, тисками врезается в мозг, пульсирует в сердце. Кровь носит его с собой, как мать – любимое дитя, и нету спасения от этой холодной страны.
- Я вижу Север…