Сегодня я встал перед диллемой, если я являюсь собой, то почему я не знаю, что я же подумаю? Как могут приходить новые идеи, если я знаю себя и занят созерцанием? Кто же тогда подсказывает мне? Что за невидимый суфлёр скалится, падает в обморок, но продолжает читать мне мысли? И с настойчивостью маньяка-параноика вопит он в шесть семь голосов о том, что было, будет, что есть и главное о том, чего стоит остеригатся.
Стереотипы самозащиты не покидают меня даже, несмотря на то, что моя война закончилась, и пуля непокорности была извлечена из моего мозга щипцами, чьей то власти. Была поставлена стальная пластина изоляции, из за которой я проваливаюсь в бутылку отрешённости, и ведь опять голос! Кто же говорит сейчас в моей голове дублируя те фразы, которые берутся из ниоткуда? Может это просто эхо пустынного разума? Очень может быть! Особенно, судя пустынности этого мира, в котором поговорить по душам в полной мере можно только с самим собой…