И моросит , и сыплется, и бьет с плеча
Осатанелый ветер. И в омуте тьмы
Полощет в испуге свеча,
И бегут по стеклу потоки сурьмы.
И воет , и плачет, тоскливо , навзрыд
В промерзающем доме замочная скважина.
И забиться бы в угол, и обо всем позабыть,
И расти фикусом в угол посаженным.