Вечер

   
    Я  сидел в кресле у окна.  В руке пульт от телека. Палец на пульте периодически нажимает кнопку переключения каналов.
    Ну вот – Nat Geo, ага,  что тут? Так,  «неделя убийц», самые кусачие звери планеты...History – «Казанова в тюрьме». На Travels-e  Мэт командует Ролофами*. Animal Planet – львы едят антилопу, крупным планом.  Крокодилов мучает съемочная группа.
     Diskovery World -  Лесс Строуд  с сомнением смотрит на недокопчёную падаль и скорее всего, как обычно, пообедает  сырыми скорпионами.  Дальше...
Ретро – «братство бомбы».
НТВ – менты стреляют
TVCi -  стреляют ментов
Наше кино – менты и кровь
Русское TV 1000 – тётка какая-то к колокольне бежит. С колокольни кто-то летит...не птица,  далеко не улетел и вообще как-то кусками.  Снег, на снегу кровь.
Проскочим несколько каналов. 
РЕН –TV Назаров с похмела следит за оборотнями.  Оборотни кого-то поймали,  жрут,  не аккуратно жрут,  кровь во все стороны.
РТР – поезд взорвался. Так, по правде.
Са-амый первый канал – что-то горит,  кто-то бегает,  кого-то складируют,  опять частями.
Телевизор изнутри  забрызган по углам кровищей.  Подхожу, наклоняю, сливаю кровь в подставленное ведро. Выключаю телек.  Беру с полки книгу,  последняя новинка от, ну не столь важно от кого,  тут вам не реклама.  Надеваю очки ,  открываю наугад: -«Короткий удар. Треск разбитого лобового стекла.»   Перелистну – «...он попытался вырваться, но тут же получил ружейным прикладом по почке,  взвыл от боли...».  Закрываю книгу.  Беру ноутбук,  пытаюсь вспомнить что-то разумное, доб...
  Крадущиеся шаги по коридору,  чья-то рука на плече,  к горлу тянется!
- Дорогой.  Ты бы не сходил за хлебом? Мы забыли купить.  Завтра бутерброды не на чем делать.   Ох!  Жена.  Ф-фу. Поворачиваюсь,  судорожно киваю и иду одеваться.
    Пока жена не видит,  достаю с полки пистолет,  выщелкиваю обойму с холостыми патронами.   Покопавшись в белье,  вытаскиваю коробку с боевыми и дрожащими руками перезаряжаю обойму, вставляю в пистолет и передёргиваю затвор.  Знаем мы эти походы за хлебом.
   На лестничной клетке визг асоциальных детей.  У соседа за стеной,  завывает собака.  На улице вой сирены скорой,  по встречной полосе несётся,  также завывая,  пожарная машина...Дойти ещё надо до магазина. В левой руке сетка,  правая в кармане,  на рубчатой рукоятке беретты.
    «Мокрые улицы, иномарки целуются».  Короткими,  расчитаными перебежками опытного горожанина,  пересекаю проезжую часть.  Невдалеке горит,  намотавшись на столб, БМВ.  Это и хорошо,  фонари в основном разбиты или завалены на обочины «весёлыми молочниками»,  «лихими булочниками»,  серьёзными собачьими «грумерами».  Они ж все на крутых тачках носятся по вызовам клиентуры.  Заедут по дороге к доброму грибнику мухоморов сушёных курнуть и айда птица-тройка...по тротуарам пешеходов мочить.  Спасибо светлым, из горсвета,  столбов понаставили.  Только так бывает и спасёшься.
    В магазине почему-то никого не грабили,  в соседнем банке не брали заложников,  в бистро никто сегодня не траванулся?!  Как-то просто я добрался обратно домой и даже с хлебом.
    Жена взглянула в мои безумные глаза,  отобрала сетку и пистолет (поставила на предохранитель) подождала пока разденусь.  Потом усадила в кресло,  сунула в руки Диккенса, «Посмертные записки Пиквикского клуба» и велела читать вслух.  После первых прочитанных страниц явился кот и устроился у меня на коленях.  Лечение продолжила большая кружка какао и  бутерброд с сыром. Отпускает помаленьку.  Надо почитать программу передач на завтра.