Сегодня последний день лета. Кажется, что совсем последний. Засну вечером и все. Дальше - ничего. Как будто грань какая-то. Черта, разделяющая тот мир и этот.
Как будто проснусь завтра, а облака сиреневые, а небо малиновое, а вместо птиц на деревьях - шестижопые семиухи и не деревья это, а руки мертвых, торчащие из-под земли и кое как ею присыпанные.
Как будто проснусь и прошлая жизнь покажется сном. И все, что в ней было важного, сойдет абсолютно на нет и превратиться в точку, которая закатится в угол и сольется с тьмой.
И все что я делала вчера, сегодня, неделю назад это - всего лишь моя бредовая галлюцинация. Вот готовлю детей к школе и к садику (1 сентября все таки), вот клею лопнувший матрас и ругаюсь тихонько матом, вот пишу в Интернете смешное и не очень, вот звоню одному хорошему человеку и прошу у него прощения за то, что поступила жестоко. Вот сижу и пишу всю эту белиберду тебе. А завтра. А завтра это будет все зря.
Потому что не будет уже ничего. Ни детей, ни матраса, ни похода в школу и в детский сад, ни отпущения грехов, ни тебя.
Или наоборот. Все будет по старому, но меня уже не будет. Утром проснется совсем другой человек. Или шестижопый семиух под человеческой личиной.
"Видать трава была добрая"
Ощущение грозной неумолимости чего-то, что надвигается. Пожирает пространство и время, чувства и мысли. И оставляет только окоченевшие руки в последнем отчаянном жесте торчащие из-под земли.