Я много раз проходила мимо этой картины. Она совсем обычная, ничего особенного в ней нет. И я всегда пролетала рядом с отличным настроением, не замечая ее, мрачную, темную. На ней был изображен ночной лес и блеклая холодная луна. Если кусочек неба и был виден, то низ картины совсем был чёрен. Да, я рассматривала её несколько раз, но мои глаза светились намного ярче, чем эта луна, я сама излучала солнечный свет.
Эта картина вызывала на душе других людей тяжесть, депрессию, им резко становилось хуже, не хватало воздуха… А после общения со мной им становилось легко и спокойно, все страхи отпускали, а на смену приходило творчество, любовь к жизни, радость. Люди любили меня за это. Но, что самое удивительное, я была единственным человеком, на которого эта картина не действовала так угнетающе. Точнее, она совсем на меня не действовала. Потому мне и поручили протирать с неё пыль. Собственно так я и оказалась в музее. И однажды, оставшись там одна, я заметила в самом тёмном углу картины силуэт. На черном фоне си дел чёрный человек. На коленях. В позе немого крика. В позе отчаянья. Он кричал. Но слышал ли его кто-нибудь? Конечно нет. Даже то немногое, что было в его мире – лес и луна – не слышали его. Могла ли я помочь ему? К сожаленью, нет, ведь это просто картина. И он, тот человек, был единственным во всем мире, кому я не могла подарить свою любовь, заразить счастьем. Как и он не мог передать мне своё отчаянье. Нет, я понимала его, и на какой-то миг мне стало его жаль. Лишь на секунду. А потом я ушла. Ушла из музея. И больше никогда не видела эту картину. А смысл? Ведь я не могу помочь ему.