Кончился бой, отзвучали молитвы,
Ветер уж очень по-летнему веет.
Чья-то рука на пергаментном свитке
Вывела: "Все мы - бесплотные тени.
Все мы лишь снимся кому-то другому,
Кто собирает коллекцию жизней.
Может быть эльфу, а может быть - гному,
В мире от нас ничего не зависит."
Только вот так ли уж важно нам кто он,
Тот, кому снятся все наши столетья?
Если захочет, то пусть станет богом,
Мы будем петь ему новые песни.
Пахнет печеньем и лесом апрельским,
Чай на столе и открытая книга.
Щурится кошка из старого кресла.
Самое главное - в этом миге.