За моим окном уныло бродит последний день ноября.
Серый с вечно мокрым от дождливых слёз платком, он навевает грусть.
Опавшие листья давно не напоминают яркий ковер разноцветья красок.
Серо. Туман окутывает силуэты деревьев. Им так хочется поскорее нарядиться в белоснежные меха и заискрится бриллиантами инея, под сверкающим зимним солнцем. Он всё плачет, мой последний день ноября. Его грусть стучит в моё окошко, - Пустить? И взгрустнуть вместе, уходя в себя. Воспоминания, воспоминания о лете, они не дают взять власть надо мной. Последний день ноября - он уходит один, опечаленный и грустный. Открываю окно и шепчу ему вдогонку.
- Так надо милый, тебе уже пора. Пройдет время, и ты вновь вернешься.
Тогда ветер обязательно сыграет блюз, это будет самый лучший осенний блюз, блюз для двоих. А пока, прощай милый ноябрь….