Сын включил Боба Марли. Тот поет: "Be happy..." Далее разворачивается следующая картинка-спектакль. Для меня, со спецом, знаю точно. Андрюша, с имитацией дредов на голове, садится в кресло: нога на ногу, в руке самокрутка с душицей внутри, которую накануне прислала свекровь, решив поделиться запасами полезной травы. И вот Андрюша изображает, что он курит травку. Из подпаленного кончика "косячка" идет дымок... Боб Марли поет, и музыка выбрана неслучайно. Огромные голубые глаза моего двенадцатилетнего сына изображают чего-то такое, улет, растворение в процессе. Играет хорошо. Я молчу и думаю о том, какой он у меня красивый. Смотрю серьезно, ничего не говорю, потом слегка улыбаюсь:
- Эндрю, дай затянуться...
Он серьезно передает мне самокруточку, я хмурю брови и делаю вид, что затягиваюсь (никогда не курила, разве что один раз позировала для видеосъемки сто лет назад)...
- Хороша травка... Сыграй мне...
Он выходит из комнаты задом наперед, пятясь назад на манер джексоновской "лунной дорожки". Скрываю улыбку. Если честно, у него получается забавно - длинные ноги обладают большей резкостью движений, чем того требует фирменный прием поп-короля. Возвращается с гитарой. Ставит на стойку ноты и начинает играть все последние выученные за пару месяцев вещи. Вид у него при этом уже учащегося музыкальной школы, пальчики ловко пробегают по грифу. С удовольствием слушаю и смотрю на него. Пожалуй, вид у него подходящ для сцены. У него вообще прекрасные актерские данные. В кого бы это?..
Боба Марли мы, естественно, выключили. Я смотрю уже в окно... За окном сыплет снег. В голове возникают четыре строки: "Сын включил Боба Марли, за окном сыплет снег, позабуду едва ли твой влюбленный смех..." Вроде ничего такого не случилось, а я счастлива. Люблю снег, он возвращает меня в детство. Я подхожу к сыну, обхватываю ладонями его голову, целую в светлую макушку, в лоб... "Спасибо тебе - за травку, за музыку..." Он смеется: "Смотри, не пристрастись". "Постараюсь, хотя это трудно", - отвечаю скорее своим каким-то мыслям. Быть свободной и быть счастливой - не всегда синонимичные вещи. Впрочем, мне не хочется рассуждать. Не хочется думать ни о чем. Легче - закрыть глаза и отдаться внутреннему созерцанию образов, спонтанных и уводящих в мечтательное. За окном темнеет, снег очищает землю. Как хорошо, что в эту минуту далеко ни я одна на этой земле лелею мысль о том, что одиночества - нет...