Пока ещё ничего не стронулось в окружающем нас мире. Ничего.
Только лицо тронул пришедший с океана ветер.
Это ещё не ветер. И даже не ветерок – слабое предчувствие ветерка. Ты хорошо понимаешь, что оно, это предчувствие ветра, пришло с берегов океана – потому что вместе с молекулами воздуха прочно сцепились частицы морской соли, солнечного света, крика чаек и грохота разбивающегося о скалы прибоя.
Ты ощущаешь это движение воздуха стоя на остановке, мимо которой коптя и фыркая, медленно тянется автомобильная пробка, проползают раздолбанные маршрутные такси, скрипят пришедшие из минувшего столетия корейские автобусы… За спиной стоят угрюмые горожане, отхлёбывающие пиво из горла, и лазает собирающие бутылки бомжиха.
Ты ощущаешь это движение воздуха в ярко освещённом офисе, где искусственная атмосфера создана лишь вентиляторами бесчисленных компьютеров и кондиционеров, ароматизаторами и кофе-машинами… Но в какой-то момент всё вокруг замирает, как в стоп-кадре из какого-то кинофильма, и по лицу влажным мазком проходит вот это предчувствие дуновения океанского шторма. Совсем немного – и застывший, словно стекло, воздух, разлетится под его ударом, и вместе с ним разлетится заключённый в нём мир.
Всё вокруг становится не имеющим значения. Всё, кроме тебя самого.