"В городе пахнет только тобою…
Низ живота наполняет любовью".
Ты чувствуешь его повсюду, ищешь его взгляд в чужих лицах, угадываешь силуэты, но попадаешь все мимо, минуя цель.
Твой телефон служит верным псом исполняя команду «рядом», и ты не сводишь с него глаз, приказывая извещать громче о звонках, и конечно, смс.
Ты влюблена, хотя не признаешься в этом даже себе.
Да, ты это проходила столько раз, что давно исчерпала резерв, данный тебе Богом.
Но и на небесах бывают сбои.
И ты уходишь в транс, чтобы вспомнить первую и последнюю встречу «глаза в глаза».
После нее были встречи еще, но все по телефону - смс-свидания.
Ты даже успела привыкнуть к ним, и отсутствие привычного сообщения утром превращает твой мир в вакуум, в котором невозможно дышать, двигаться, работать, улыбаться.
В нем останавливается время, и ты смотришь на часы и говоришь себе – он занят, у него работа.
Ты забываешь вчерашние клятвы, что больше никогда, ни за что в жизни не напишешь ему первой и отправляешь с десяток трогательных смс.
Ты готова писать их снова и снова, даже если в ответ не будет ничего.
Ты готова писать на заборе – я скучаю. Скучаю! Скучаю!!!
На шумных магистралях и в нервных пробках ты заглядываешь в чужие машины. Превращаясь в аппарат рентгена, ты способна увидеть «не то» лицо даже через 100% тонировку.
А как бы хотелось увидеть нужное…
А потом среди всех автомобилей ты видишь только одну марку и одну модель, такую же как у него. Но не его.
Ты даже находишь друзей, чьи друзья находят его адрес по секретной базе данных.
Ты проезжаешь мимо его дома, в надежде увидеть хотя бы его автомобиль.
Ты уже готова обнять этот автомобиль.
Но во дворе нет и следов причины твоего вакуума.
Он по-прежнему не звонит. Он не пишет, а на твои звонки отвечают лишь длинные гудки.
Ты опускаешь голову на руль. В динамиках приемника на любимой волне Leonard Cohen.
И сквозь его блюз, с самого дна рядом лежащей сумочки (ты уже отчаялась), слышишь, что пришло сообщение.
Шепчешь над телефоном заклинание, как будто оно способно изменить адресата и разочаровываешься.
Через 40 минут ты получаешь с десяток нежных смс от «ненужного» человека.
Ты пропускаешь их как песок сквозь пальцы, не утруждая себя ответом.
А вечером игнорируешь и звонок.
Зачем он тебе, не с твоей частоты.
И однажды, написав уже точно-точно последнее прощальное сообщение ему, ты включаешь громче свое радио, берешь в руки телефон и навсегда стираешь его номер.
"Я живу в этом мире на своей частоте, на своей долготе, на своей широте
И не нужно мне больше никого"...
Потап и Каменских