« Оглянись, незнакомый прохожий...»
- Привет, милая! Давай встретимся! – кричу я в телефонную трубку.
- Я на работе!
- В своём «дурдоме»? Я и не думал, что из наших российских дураков делают коВбасу!
- Угу… работаем… делаем…
- … ну… я тебя … встречу?
- Угу…
Встретились. Идём, ручки кренделем. Женщина напевает мелодию Моцарта. Я таких глупостей не напеваю.
- А куда идём-то? – спрашиваю я.
- Ко мне…
- Я так не могу.
- А по-че-му?
- Без при-гла-ше-ни-я-не-мо-гу…
- Я приглашаю… - мурлычет свою мелодию «Моцарт».
- Куда? Кого?
- Я приглашаю тебя, Юра, в гости!
- Хм… Я подумаю…
МоцАрт, тонкоголосой, легкомысленной и назойливой мухой звучит в правом ухе. В левом лают бродячие псы.
У пивнушки человек шесть пьяненьких мужиков наших годиков. Обнявшись, как и полагается русским людям принявшим «шнапс», тщетно пытаются тянуть песню « Как молоды мы были…». Один, самый пьяный и, очевидно, самый музыкально одарённый, пытается управлять хором. Благо, что Борис Ельцин научил нас этому, как оказалось совершенно простому в скотском виде, действию. На шеях исполнителей от натуги вздулись синие жилы, толщиной в палец. Фальшивят ужасно. Воют, как волки на Луну. Услышав сию чудную серенаду, поджав тощие хвосты, замолкли собаки... Вороны открыли свои клювы в полнейшем изумлении. МоцАрту, как я полагаю, стало стыдно… Мы переглянулись. Спутница улыбнулась. Всю дорогу мы напеваем «как молоды мы были…».
- Ты знаешь, придумал, - потупив глаза, признался я.
- … как искренно любили…
- Ну да… Согласен… к тебе… в гости…
За углом, мужики громкими и нестройными голосами, тянули песню… Собаки молча брели за нами.
- Огляни-и-ись, незнакомый про-о-охо…