Девяносто девять.
К цветочному ларьку подкатило такси. Было так рано, что не вполне проснувшаяся продавщица не сразу поняла, что зашёл покупатель. Он с робкой улыбкой стоял почти в дверях и оглядывал цветы и немолодую сонную полную женщину в вязаном свитере цвета фуксии. Впрочем, свитер всё равно проигрывал на фоне цветочного колора, представленного в магазине. Молодой человек же одет был весьма скромно, но элегантно. Чёрный тёплый джемпер, тёмные джинсы, пальто, шейный платок, немного сбитый набок, отчего казалось, что молодой человек очень спешил. Волосы, спутанные, от ветра, были обильно припорошены снегом, валившем на улице. Снег уже начал таять, и, когда молодой человек робко заговорил, с его волос на лоб, а затем на нос скатилась капля.
Продавщица улыбнулась и посмотрела на молодого человека поверх очков. "Что бы Вы хотели?" - ласково спросила она, видя, что молодой человек мнётся. "Я, - начал молодой человек, смахнув каплю с носа, - Я бы хотел... - он смутился, - но я боюсь, у вас нет... У вас нет девяносто трёх роз... - совсем сконфуженно закончил он." У продавщицы округлились глаза: "Сколько, простите?" "Девяносто три, - вздохнул юноша, - ровно девяносто три..." Женщина, казалось, на мгновение стала такого же цвета, как и её свитер. Столько цветов у неё ещё ни разу не покупали. Видя удивление продавщицы, юноша поспешил пояснить: "Просто сегодня я собираюсь... - его голос прозвучал немного сипло от волнения, - Сегодня я собираюсь... Сделать... - он кашлянул, - Сделать ей предложение..." Продавщица расплылась в улыбке, но парень продолжал, чуть заикаясь: "И я, понимаете, объехал половину города... А рано... А почти всё закрыто... А я хотел, понимаете, сюрприз сделать... Ну когда проснётся... Чтоб увидела... - голос молодого человека стал на нотку выше, - А просыпается она довольно рано... А чем ближе будильник, тем более чуткий у неё сон... А проснётся она совсем скоро, и я не успею купить цветов, и не получится сделать предложение так, как я хотел... И... И... - он уже начал тараторить, - И она так удивится, когда проснётся, а меня нет. А я хотел ей сделать сюрприз... Понимаете, девяносто девять роз, а я купил только шесть... А я хотел чтобы много... А это столько столько денег, но это совсем не важно, потому что... Потому что... Потому что я люблю её... - окончательно смутившись выдохнул он." Настало время пожилой женщины снова улыбнуться. "Я думаю, я смогу вам помочь... - Сказала она и полезла в кармашек своего свитера цвета фуксии..." Женщина уже звонила мужу, работающему в фирме оптовой торговли цветами. Ещё ни разу она не видела на лице человека столько благодарности...
Восьмое Марта.
Зябкое промозглое весеннее утро. Люди спешат на работу, а в магазинах приходит дневная смена.
В этом цветочном магазине уже много лет работала одна и та же женщина. Уже пожилая и невероятно приветливая. Зато сменщицы тут почему-то не задерживались. Они работали месц, два и уходили. Вот и теперь место снова осталось вакантно. Но ненадолго. Во время прихода смены, когда пожилая женщина ещё дремала, за неимением столь ранних покупателей, дверь открылась и вошла молоденькая девушка. Она растерянно огляделась. Продавщица подняла голову: "Чего бы Вы хотели?" Но девушка с едва заметной улыбкой сказала. что теперь здесь работает и пришла на дневную смену. Пожилая женщина удивлённо её оглядела: светлые почти мышиного цвета волосы, тонкие черты лица, плотно сжатые губы и большие глаза. Грустные глаза. Впрочем оно и понятно: кому хочется работать Восьмого Марта? Да ещё и такая молоденькая...
Наступал вечер. Темнело уже позже, но всё ещё день казался коротким, а ночь почти бесконечной. За отсутствием смены, девушку впереди ожидала ещё одна смена, во время которой, впрочем, можно было немного вздремнуть. Все, кто хотел поздравить бедную студентку с праздником, а их оказалось совсем немного, сделали это ещё днём. Вечер намечался безрадостный. За тёмной витриной мелькали огни проезжающих машин и слабо различимые в вечерних сумерках люди. Девушка грустно пересчитывала в уме остатки средств и размышляла как пачку пельменей и буханку хлеба растянуть подольше.
Дверь магазина открылась и зашёл молодой человек весьма приятной наружности. В руках у него, к удивлению девушки, был огромный букет цветов. "Добрый вечер... - неловко проговорил парень, - С праздником..." Девушка кивнула в ответ. Он протянул ей букет: "Это вам... Уже не первый раз прохожу сегодня мимо магазина, а вы всё тут... Вам, кажется, грустно..." Большие глаза девушки, кажется, стали ещё больше, тонкие губы удивлённо приоткрыись: "Ну что вы?.. - тихо спросила она, - Мы ведь даже не знакомы..." "Теперь будем знакомы. Меня зовут..."
Слово за слово наступила ночь. За разговорами и редкими покупателями настало утро. Пару раз девушка засыпала, доверчиво положив голову на плечо парню.
Сменщица, пришедшая утром, воскликнула: "Почти ничего не продела!" Магазин по-прежнему был полон цветов. А девушка, унося в сердце надежду, а в кармане номер мобильного телефона и точную цену букета, стоявшего теперь вместе с остальными цветами в магазине, думала о том, в какой кафешке, впервые за несколько месяцев, можно позавтракать...
Девушка в этом магазине больше не появилась. "Бедная... - подумала старая продавщица, - Ну конечно... Кому понравится работать Восьмого Марта?.."