Сижу дома
пялюсь в разбитые окна
пью вино подогретое кровью.
у меня подозрения,
что ты резала
молча сжав десны
свою вену порочную,
что мечтает прорости в мою
незнающую сна покой
прозрачную строчную
я не прячу
ведь окончания липкие
забирают глаза
оставляя отрывками
киллометры разорванных
обреченных на странствия.
у меня подозрения ни секунды
не ****ские.
В твоем левом кармане
снаркоманились вороны
ворохом номеров
многозначных
и не значащих
и не знающих
ничего. даже около
того пространства
не-на-сытного
талыми водами.
Здесь
что по фаренгейту
что по цельсию
гранатовый мускус
бьет
барабанные выстрелом
словом твоим
не сказанным
что - хуже
не знаешь
в каких новых окнах
затерялась весна
та, что выстрелом у виска
Та, что запахом.
13
11
09